Un sabato sera in libertà.
Consumata la cena, restituisco la mia ragazza alla propria magione ed ai suoi inderogabili, pur discutibili doveri; c'ha da studia'. A diversi minuti dalle ore 22, mi ritrovo da solo in casa senza alcun programma, nessun appuntamento.
Tempo libero.
Di più; sabato sera libero.
Dinanzi a me si stagliano infinite strade, delineanti infinite possibilità di trascorrere il lasso di tempo conquistato tra la cena ed il letto. Insomma, mi rendo conto che non ho proprio un cazzo da fare.
Hmm. Il mio ingenuo ego tenta d'inviarmi l'impulso di studiare un po' di storia, ma il mio ES si mette a ridere. Se non altro, sa stare agli scherzi. E va bene, va bene, cerchiamo di svagarci un po'.
Nonostante le circostanze lo avessero richiesto, ho deciso di uscire con gli amici che non vedevo da così tanto tempo; dopotutto, se è tanto che non li vedo qualche motivo ci sarà. Ad esempio, abitano oltre 10 euro di benzina, oppure sono eccessivamente divertenti e culturalmente stimolanti; un po' come le prugne della california. Alla fine, non sono uscito neppure con i soliti amici. Più che altro, non sono uscito.
Solo a casa... Altra prospettiva interessante.
Dunque, sarebbe d'obbligo instaurare un rave tra le mura domestiche, tutti invitati; sesso, droga, rock & roll, rutto libero e magari anche una gara di pisciate. Scazzottata finale, e poi tutti a vomitare nella vasca da bagno. Che bello. Neanche ce l'ho la vasca da bagno, ma sai a chi potrebbe fregargliene. Purtroppo non sono riuscito a convincere nessuno a parteciparvi. Neppure i miei genitori. Alla fine non c'è stato neanche un po' di distruzione, né di sé ne degli altri. Niente Fight Club. Peccato. Credo che Tyler si sia offeso, non l'ho più visto.
Niente uscita con gli altri, niente festa con gli altri. Soprattutto, niente altri, se si eccettua il mio cane.
Insomma, sono rimasto a casa davanti al pc. Da solo. Il cane dopo dieci minuti si è stufato di farsi grattare ed è andato a dormire al piano di sopra.
No, niente chat.
Un po' di creazione, una visita all'Hotel Choirgirl, delle patatine al pepe nero e sale marino. Buone. Ogni tanto il cane ascolta il mio sgranocchiare e si precipita verso di me con fare scroccante, e sono costretto a mettere via tutto. Sconsolato, se ne torna a nanna.
E basta.

Lo so, tutto questo non è figo.
Un mio alter-ego figo avrebbe preso la sua auto, una panda doncollmibeibe nera come la mia, e si sarebbe tuffato nel primo gruppo di compaesani che gli fosse capitato sotto tiro; una volta con loro, avrebbe cercato di divertirsi inserendosi nel discorso. Dopo cinque minuti avrebbe maledetto la serie A, tutte le discoteche del mondo, il suo paese di merda ed i suoi 14 bar, ed i 5 orribili gin lemon che si è bevuto, che non hanno neanche intaccato la sua percezione del mondo sensibile.

Ma io non sono figo.
Magari è questo che mi fa dormire tranquillamente la notte.

Attenzione: Questo testo è stato redatto in un momento di volontaria stasi psico-sentimentale, e potrebbe non avere alcun senso. Se comprendete tutto quello che avete appena letto, esistono due possibilità: o siete me che sto rileggendo questo post domani, che poi è oggi, e state dando ragione alle teorie buddhiste dell'inesistenza dell'io, oppure siete la mia ragazza che sta seriamente ponderando la possibilità di evitare di lasciarmi solo in seguito per evitare cose come questa.